Reset

Hablando ayer con mi masajista (tenía una importante contractura en mi pierna izquierda por hacer deporte incontrolado a mi edad: es decir, tirarme tres días seguidos sin dormir y de juerga), decía que hablando con Rosa, mi masajista, llegué a la conclusión de que sí hay remedio para esto. "Esto", es lo que le ocurre a la gente de este Estado. Nuestro mal es que somos católicos. Nos confesamos y pista. Ya está, dos lagrimitas y reset. Lo guay, lo verdaderamente guay es ser un buen tedesco. Los alemanes no lloran, sufren por dentro. Llevan consigo su culpa allá por donde van y se redimen a base de ser honrados consigo mismos. Y a base de curro, de mucho curro. Les gusta trabajar. A los españoles no nos gusta trabajar. No me digáis que sí, porque es que no. Otra cosa es que nos guste tener dinero en el bolsillo para gastárnoslo a espuertas. Pero lo que es trabajar...¡pero si todo el mundo está deseando jubilarse!...para pasar a mejor vida. Para un tedesco pasar a mejor vida es morirse. Ellos pagan impuestos (y muchos, por cierto), nosotros los escaqueamos. Claro que ellos engullen la cerveza, nosotros la degustamos entre risas con los amigos y si es cantando mejor que mejor. Ellos se comen la col fermentada, nosotros la pasamos por la sartén con un refritito de ajitos y un buen chorrete de aceite de oliva ¡mmm, qué rico! 

La solución es hacerse alemanes. Pidamos el ingreso en la República Federal Alemana.

Pero claro, dejaríamos de ser españoles. Adiós al aceite de oliva, a las tortillas de patatas, al blanco antes de comer, al vermout del sábado, a acostarse a las dos de la mañana viendo el reality de turno, a no dormir los sábados y quizá tampoco los viernes, y a tantas y tantas delicatessens que tenemos los españoles. 

En realidad, "esto" nunca cambiará, seguiremos mal que bien a trancas y barrancas... 

...a no ser que eliminemos a la Iglesia católica de nuestro solar ibérico. Desde los cimientos. Y quizá la siguiente generación ya no podrá hacer reset ante un pederasta con faldas negras y alzacuellos. Puede que ese sea el camino. Al fin y al cabo, ya tienen su casa, el Vaticano, se trataría de un regreso al hogar, a ser posible, por Navidad, y así nos ahorramos esas monsergas. Pero esto es harina de otro costal, para otro día. Ahora voy a seguir trabajando, que viene mi jefe y me pilla dándole al internet, y es que al fin y al cabo, ya haré reset....

Sacrificios seculares por la borda

Si nos privatizan la sanidad y la educación, ¿para qué habrán servido las luchas sociales y los sacrificios de los obreros durante tantos decenios? Es cuestión de hacer cuentas: gano tanto cada mes, gasto cuanto, me queda esto...y con esto tendré que pagar educación y sanidad....porque, no nos engañemos, aunque sean privatizadas, los impuestos no bajarán jamás. Lo que van a conseguir los burgueses capitalistas que nos gobiernan (los de la derecha civilizada del PSOE y los de la extrema derecha de PP) es que los obreros volvamos a ser unos analfabetos funcionales y por tanto, que no discutamos sus designios y sus repartos de las rentables empresas estatales.

¿Cuántos de los obreros que votan al PP podrán permitirse pagar una educación privada para sus hijos? ¿Y una sanidad de tan alta calidad como la pública actual? ¿Y cuántos de ellos se han parado a pensar que con sus sueldos no les alcanza? Que los sacrificios que hicieron nuestros padres, abuelos, bisabuelos y tatarabuelos no fueron por ninguna tontería, fueron para que nosotros pudiéramos vivir así de bien...y qué pena, nosotros vamos a tirar todo eso por la borda por no saber echar una triste cuenta...

El toro de la Vega y la puta madre de quien lo organiza.

Yo es que debo ser tonto o algo así. O igual es que no me entero. A ver. El Ayuntamiento de Tordesillas pretende que la UNESCO incluya en la lista de Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad su rito de alancear un toro hasta desangrarlo. Correcto, ¿no? O sea que sí me entero, eso es lo que quieren... Vamos por partes.
La  UNESCO es un organismo que vela por la protección de la cultura en todas sus formas en este planeta. Hasta ahí va bien.
La cultura es una realización del ser humano y como tal, es una manifestación externa de su interpretación del mundo. Por lo tanto, en tanto que interpretación de la realidad, debe tener algo de artístico, ya que los artistas son esos seres especiales que comprenden lo que de real y de fantástico hay en este mundo y nos lo explican al resto a través de sus lenguajes propios. Por eso hay música, literatura, pintura, escultura, arquitectura, teatro, cine y cómic, que de momento son los artes más extendidos.
Perseguir a un toro por las calles de un pueblo, hacerle salir a un descampado, que le rodee un multitud exaltada y vociferante y una serie de jinetes, todos ellos provistos de lanzas de más de dos metros. Alancear a ese animal desde todos los ángulos y varias veces hasta hacerle caer. Ensañarse con su agonía clavando más lanzas-ahora está prácticamente indefenso-hasta conseguir su muerte. Y por fin, cortar su rabo y colgarlo de la lanza del último matarife para exhibirlo triunfante y recibiendo todos los honores por las calles del pueblo. Creo que he descrito someramente los actos principales de este rito.
Y ahora me pregunto yo: ¿en cuál de los 8 artes mayores englobamos ese rito?

.............................................................................................................
Pues no me cuadra ninguno. Pero ahora que lo pienso si ese toro, en vez de ser un toro fuera un ser humano, podríamos describir ese rito como el asesinato (es una muerte provocada, en la que se sabe lo que se va a hacer y no obstante, se hace, queriendo hacerlo), con las agraventes de alevosía (se aprovecha la situación de inferioridad del sujeto) y ensañamiento (se aumenta cruel y deliberadamente el dolor del ofendido).

Así pues, los habitantes de Tordesillas pretenden que algo que es similar a un asesinato con alevosía y ensañamiento (que en este Estado se castiga con penas que pueden llegar hasta los 30 años de prisión), sea protegido por la UNESCO.

En este país hemos perdido el norte. ¿Y  pretendemos que Europa nos ayude, nos rescate, nos subvencione, nos amamante? A ver si dejamos de ser adolescentes y empezamos a dejarnos de chuminadas y salvajadas, por favor. Que me da vergüenza ajena ver lo tontos que somos. Qué país....

España es la ostia. Bueno, según los puretas, la hostia. Tenemos un patrimonio arquitectónico que si bien fue esquilmado por los franceses en la Guerra de la Independencia en 1808-1814 y por la última guerra civil, de 1936-39, sigue siendo inmenso. Pues ahí lo tenemos, cayéndose. Para qué vamos a pagar a paisajistas que lo pongamn en valor. Para qué consolidar las torres de las viejas murallas, si se pueden caer de manera gratuita. Y por otra parte, para qué abrir al público la excavaciones arqueológicas que pagamos entre todos y que de hecho ya se pueden visitar porque nos hemos gastado todos una pasta en habilitar pasarelas muy monas de diseño eso sí, pero para ver de lejos.
Hoy he visitado Medina Sidonia, un pueblecito de los más antiguos de España, con orígenes fenicios (Sidón, ciudad de la costa fenicia, hoy israelita). Después de arrearme un kilo de vaca de la zona en forma de chuletón y bien regado con algún caldo de cuyo nombre no me acuerdo, he intentado visitar el castillo que corona el pueblo. Y cuál no ha sido mi sorpresa al encontrarme con que en pleno mes de agosto y una tarde de domingo, el recinto arqueológico estaba cerrado. No hablamos de las delicadas excavaciones de Atapuerca, sino de una fortaleza de piedra. Una fortaleza que yo he visto excavar con bulldozers, es decir, que la delicadeza campa por otros lares. Y la ciencia también.
Hay crisis. Pero resulta que no se crean puestos de trabajo tan fáciles como el de cobrador de entradas de recinto arqueológico. O el de guía turístico. Será que por aquí ya se ha conseguido el pleno empleo. Ellos verán. Yo no, porque no me han dejado.

Putos dioses

Hace poco hemos tenido la última muestra de la barbarie que provoca la religión. Es algo que ocurre todas las semanas en Asia. Sólo que aquello está mucho más lejos y como al fin y al cabo los que mueren son afganos o paquistaníes, pues bueno, no importa mucho...es que ellos se lo buscan, es que son tan pobres...si lo tienen bien merecido...
Pues ahora nos ha tocado a nosotros. Un cristiano pirado ha acabado con 94 personas en nombre de su puto dios. Igual de puto que todos. Se me dirá que si la libertad religiosa, que si hay que ser tolerante con los que tienen otras ideas...NO, me niego a ser tolerante con quien no lo es.
Deberíamos terminar de una vez por todas con la violencia gratuita. Si no existieran armas, no habría quien se sintiera más macho portando una y haciéndose fotos como Rambo superstar. El cristiano pirado noruego tenia fotos de esas colgadas en la red. Los musulmanes pirados talibanes también. Y sus víctimas son personas normales y corrientes que pasaban por allí, con sus padres, madres, hijos, amantes, mascotas y rosas a punto de podar que ya no podrán ser podadas por ellos.
No hay derecho. Ni justicia que pueda devolvernos a todas esas personas que caen todos los días en nombre del puto dios de turno.

Cuando menos es ilusionante...

Ilusionante Rubalcaba...igualdad de mujeres y hombres, hay diferentes tipos de familias y no sólo se les ayuda manifestándose los domingos por la tarde después de salir de misa, impuesto sobre el patrimonio de nuevo, no se cambiará la ley de educación, el fracaso escolar a los 16 años...¿pero cómo se puede llamar fracasado a un chaval de 16 años si aún no ha empezado a vivir?, reforma de la ley electoral, mi modelo es el alemán (mmm cómo me gusta eso...), ilusión en el futuro, los bancos deben dedicar parte de sus beneficios a la creación de empleo, ambición, realismo, utopía, estado del bienestar, no tocaremos la sanidad, no se privatizará el sistema de seguridad social, se acabarán los paraísos fiscales, cultura emprendedora, olvidémonos del ladrillo...

Alguien que no tiene vergüenza hoy en día de llamarse a sí mismo socialista, con la que está cayendo, merece todo mi respeto y apoyo, sobre todo si lo siente de verdad.

Y en esos momentos, Rajoy y Aznar clausuraban un acto de su fundación FAES (qué gran parecido con "FAlange ESpañola)en la sierra madrileña, cerquita del Valle de los Caídos...qué cosas tiene la vida

Pasitos de bebé

Qué bonito es ver a la policía retroceder ante en el avance de la masa de proletarios...qué goce más íntimo, diría yo que hasta casi sexual, me provoca ver esas miradas de los agentes de la ley dando pasitos de bebé hacia atrás...

Lo que está claro es que si han retrocedido en Lavapiés, se puede conseguir que retroceden en cualquier otro rincón de la geografía ibérica.
Otra cosa es cuando vengan por la noche, que sin luz los teléfonos móviles graban muy mal y no hay millones de testigos. Habrá que llevar grupos electrógenos a las calles para defenderse de nuestros defensores...

A ver si va a ser verdad que esto va a cambiar de vedad...

Quiero mi cuadro

Algún amigo del arte ha robado un cuadro de Picasso que alguien valora en 110.000 euros. El tipo, que tiene todas mis simpatías, entró tranquilamente en el Museo, llegó hasta el cuadro, lo descolgó y tan tranquilamente como había entrado, salió con su dibujo debajo del brazo. Es un ladrón. Bueno, en realidad yo calificaría el delito contra la propiedad como hurto, ya que no implicó violencia en ningún momento ni hubo rotura de ventanas o se forzó ninguna cerradura. Simplemente llegó, descolgó y se piró.
Así que este hombre es un delincuente. Vaya- ¿Y el que valora un dibujo en 110.000 euros y se queda tan ancho no lo es?
Porque que yo sepa, Picasso nunca se gastó tanta pasta en sus carboncillos y sus cartones...
El arte no tiene precio, que no se empeñen en ponérselo los mercachifles de los marchantes (aunque no creo que existan ya marchantes como los de antes, ahora hay intermediarios que han estudiado económicas en Járvard). Hagan sufrir a los artistas, no les reconozcan hasta más allá de su muerte, extraigan hasta el último gramo de dolor de sus almas, sólo así salen las mejores obras de dentro. La mejor marihuana es la marihuana puteada dentro de una jaula, ¿no? pues el arte es lo mismo.
Y al tipo que recogió su dibujo (pues ahora él aunque fraudulentamente, tiene la posesión dela obra), le felicito y le doy mi más sincera enhorabuena. Ahora la gente seguro que aprecia más a Picasso. Yo también voy a ir a por el mío a un museo. Ya estoy saliendo por la puerta...

¿Peter o Garfio?

No tengo bien claro quién es el malo. ¿Peter Pan o el Capitán Garfio?
Peter es un vividor, no le importan las consecuencias de sus actos, sólo sabe satisfacer sus instintos más inmediatos, mientras que Garfio es un soñador romántico que vive sus sueños de libertad sobre su galeón pirata. Da trabajo a un montón de proletarios. Roba a los ricos para dárselo a los pobres, por eso es un pirata. Mientras que Peter secuestra a tres niños con engaños, Garfio sigue esperando la llegada del hada buena.
Peter es escandalosamente sano, robusto y elástico. Garfio es un pobre minusválido que sin embargo sobrelleva dignamente la falta de su mano. Ha aprendido a escribir con su garfio mientras que Peter es ciertamente un iletrado.
Peter seguramente no sabe apreciar el mérito de un buen armagnac, ni distinguir sus aromas deliciosos. Garfio es un dilettante, entiende de arte y aunque le ha resultado difícil, ha seguido clases de arte en la Sorbona (hace ya tiempo de ello, cuando fue joven) Peter no sabe distinguir, en su bendita ignorancia, un Renoir de un Picasso.
De momento voy a nadar contracorriente y me voy a quedar con Garfio. Viva el arte.

La t

La t es la mecedora de las letras.

También es un ancla que cayó en la página en blanco y que ya ha clavado uno de sus ganchos.

Por otra parte es el enlace directo entre dos persona, tú y yo.Una simple t puede cambiar mucho una simple expresión; no es lo mismo yo amo que yo t amo; claro que tampoco es lo mismo soy amo que soy tu amo

La clase y el acto.

Según dicen los duchos en la materia (yo acabo de llegar aquí), la base del éxito de la educación se centra en excitar al máximo el interés del alumnado. De esta manera, se capta su atención y llega a aprender.

Veamos: debo entrar en la clase y realizar una serie de juegos preliminares. Que si hacer entrar a todos dentro del aula, que si vigilar que se sitúen en su sitio, que si estar atento a que su lugar de trabajo esté limpio y preparado, que si animarles a sacar todo el material y ponerlo sobre la mesa.

Una vez he comprobado que todo parece estar correcto, debo entablar una comunicación visual con ellos. Y llamarles por su nombre. Esto hace que el lazo sea más íntimo y su atención cada vez esté más centrada en mi.

Y en este punto ya comienza la danza de apareamiento...mental. Tiza en mano (instrumento de poder fálico) trazo sobre la pizarra, demostrando mi conocimiento de la materia en cuestión. Tras una serie de giros concatenados sobre mi mismo (siempre manteniendo el contacto visual) y unos movimientos de brazos con los que atraigo hacia mi sus mentes, comenzamos a entrar en faena. Sus miradas empiezan a ser diferentes. Estoy haciéndolo bien, sigo, sigo. Pupilas dilatadas, ojos brillantes, movimientos espasmódicos de las manos aferradas a los lapiceros que se afanan por seguir el ritmo de mi voz con su escritura...De repente, cambio de postura, buscando la parte de detrás...de la clase. Los del fondo también existen, también hay para ellos. No están cómodos con ese cambio de postura, pero a mi me gusta, porque se revuelven, giran la cabeza intentando el contacto visual, pero no lo logran...ahora mando yo, me siento poderoso. Impongo mi ritmo. Continúo así tres o cuatro minutos más, y siento que ya no voy a poder aguantar mucho más. Vuelvo a cambiar de situación, ahora de frente a ellos. Busco afanoso una mirada...y allí está, está levantando la mano, no puede más, y...ah, sí, eso es, ha logrado llegar al final del ejercicio...está exhausta, pero contenta, porque sabe que eso hace que yo no me contenga y me deje llevar también por la emoción: oh, por fin, he alcanzado mi objetivo tan buscado, me ha comprendido, me he explicado, se lo he dado todo, ella lo ha tomado para sí y finalmente hemos compartido un momento sublime.

Por eso, yo creo que en realidad los profesores hacemos actos de apareamiento mental. Nuestra misión es excitar poco a poco, siguiendo el ritmo del usuario, conseguir que ese usuario alcance un buen orgasmo (en mi caso, mental, cuando aprende algo nuevo) y que le queden ganas para repetir al día siguiente.

O no.

Calcetines y corcheas.

La principal misión de las escuelas es crear obreros obedientes y disciplinados. No son para enseñar ningún saber ni para transmitir conocimientos. Si quieres adquirir saber, léete cien libros de cien sabios, incluso con la mitad se podría adquirir tanto conocimiento como en una licenciatura universitaria (ahora les llaman grado: ¿celsius o farenheit?). Los profesores somos el último eslabón en la cadena de transmisión del sistema de adoctrinamiento. Domadores. La disciplina es lo primero. Las aulas están concebidas para que la disciplina sea primordial. Un aula en realidad es una imitación de una oficina: un encargado vigila que todos los copistas adquieran una copia fiel del gran libro del saber. Ora et labora. Y ¡ay del copista que no realice una reproducción fiel del original! Ese es marginado,culpado y ninguneado ("nunca serás nada en la vida").

Para empezar a a cambiar este sistema, habría que empezar por los pies. Sí, queridos lectores. Los pies. No es que yo tenga una parafilia especial con esa parte de la anatomía (aunque bien pensado...mmmmm, bueno, eso es carne para otro artículo). Hay que entrar en el aula descalzos. Eso sí, con calcetines, que el invierno es duro. Sentarse en cuclillas tan sólo con una libreta y un lapicero. No con bolígrafo: el lapicero se puede borrar, admite la equivocación, el bolígrafo es la imposición de la Verdad. Todos en círculo, compartiendo experiencias y extrayendo conocimientos válidos de ellas. Y música, siempre falta música en los grises centros de enseñanza. El puesto de dj de un instituto debería ser el más duro de sacar de todos.

Pies descalzos y música. Esa es la clave del cambio.

El Villar

Soy del Villar del Arzobispo. Bueno, en realidad no, pero puestos a buscar raíces en algún solar patrio, ese es mi lugar. De allí es mi mitad materna. El resto es celta, de Cantabria. Así pues creo que soy uno de esos pocos ejemplares que aún existen de celtíbero puro. Y eso que me he pasado cerca de un mes explicando a mis queridos (algunas) alumnos que los celtíberos no existen, que es un invento de los libros de texto para que todo cuadre...
El Villar es un lugar único en el mundo. Es una mezcla entre el poblado de Astérix y Obélix y el de Amanece que no es poco. Conserva un lenguaje riquísimo en términos que ya están en desuso en el resto del Estado. Y ese acento... ni valenciano ni aragonés, no, es el del Villar.
Allí un borrachín es un piqueta, un vago un marfatán, se comen tramusos (altramuces) en las escalericas del Patronato y cuando se va a coger garrofas (algarrobas) al monte es que se acerca el otoño. Lo que no sé es si se seguirán llevando las esparteñicas de carica y talón (alpargatas de suela de esparto similares a las que lleva los "mozos de escuadra" catalanes).
Hacía ya bastantes años que no iba al Villar, porque me he tirado casi diez años trabajando en el extranjero, de guía. Pero hace dos veranos, he vuelto. Y lo que he hecho ha sido en realidad un viaje en el tiempo. He ido a encontrarme con mis amigos y conocidos de hace quince años, y lo que he visto ha sido a esa misma gente quince años después. Mi coco seguía recordando a la misma peña con 25 tacos, pero me los he encontrado rondando la cuarentena. ¡Joder, cómo se estropean los cuerpos!
Pero lo peor es que al verles a ellos me he visto a mí mismo. Quince años después. ¡Joder, cómo se ha estropeado este cuerpo!

Estoy abierto a vosotros...

Ya está, ya se pueden hacer comentarios. El Verox, un amigo mío del Villar me ha advertido acerca de la imposibilidad de hacerlo. Me he metido en las tripas del ordenador y creo que ya he abierto esta posibilidad. Procurad no decir tacos, que diempre quedan feos.

Miradas...

Miradas furtivas entre la gente. Un olor a café recién hecho. Todos hablan, todos respiran, todos hambrientos. Pero allí no hay nadie más que dos personas. Ella y él. Él se acerca, ella teme que traspase su círculo de fuego, él no quiere romperlo. Pero a los dos les gustaría probar el sabor de la sal de sus cuerpos.
Él ha llegado hasta más allá de lo que está permitido, la ha abrazado y la ha estrechado contra su cuerpo túrgido y palpitante. Puede sentir cómo la respiración de ella se acelera, cómo inclina el cuello hacia atrás. Es un presa vencida, necesita sentirle dentro de sí para liberar tanta tensión acumulada.
Ella se desnuda lentamente, como en un ritual primitivo mientras él la observa extasiado, un poco triste ante el final que se le anticipa. Saben los dos que después nada volverá a ser igual.
Y de repente, con un instinto casi asesino, las caderas comienzan a chocar, los cuerpos se tornan dos amasijos de carne y movimientos convulsos pugnando el uno por ocupar el espacio del otro.
Luego, la mirada perdida...
¿Volverán a cruzar su mirada de nuevo entre la gente?

Nostalgias....

(Poner música guitarra en un local oscuro, carcomido por el tiempo, con una melancólica cerveza mirando a la cara a un tipo desolado, que canta....)

Quiero emborrachar mi corazón
para apagar un loco amor,
que mas que amor es un sufrir:
y aqui vengo para eso,
a borrar antiguos besos
en los besos de otra boca....
Si su amor fue flor de un dia
¿Por qué causa es siempre mia
esta cruel preocupación?
Quiero por los dos mi copa alzar
para borrar mi obstinación...
Y mas la vuelvo a recordar!

Nostalgias
de escuchar su risa loca
y sentir junto a mi boca,
como un fuego, su respiración.
Angustia
de sentirme abandonado,
de pensar que otro, a sulado.
pronto, pronto le hablara de amor.
Hermano,
yo no quiero rebajarme,
ni pedirle, ni llorarle,
ni decirle que no quiero mas vivir...
Desde mi triste soledad veré caer
las rosas muertas de mi juventud.
Gime, bandoneón, tu tango gris;
quizas a ti te hiera igual
algun amor sentimental...
Llora mi alma de fantoche,
sola y triste en esta noche,
noche negra y sin estrellas...
Si las copas traen consuelo,
aqui estoy con mi desvelo
para ahogarlo de una vez.
Quiero emborrachar mi corazón
para después poder brindar
por los fracasos de un amor.

(Y es que me gusta mucho el Calamaro)

Hoy España se ha levantado azul.

¡Qué bonito que es el color azul! No hay nada más fascinante y alegre que un cielo completamente azul, que presagia una bonita tarde de playa. Está el azul de sus ojos, el color azul del mar de Capri, mi coche que es de color azul diplomático... Vaya, que me encanta ese color. Mira, incluso hasta el partido que ha barrido en las últimas elecciones tiene un bonito tono de azul en sus banderitas.
Pero creo que ese tonito de azul ya me está tocando las narices. Porque además lo mezclan con las banderitas rojigualdas, que, claro, son divisas propias de esos morlacos.
¿Por qué les gusta tanto ser del pepé a estas niñas pijas-estilo-cospedal? ¿Será porque desde la cajera del Lupa hasta la hija del banquero todas se identifican con la misma marca de laca? ¿Por qué nerices esa cajera del Lupa, que cobra unos escasos mil euros al mes vota al pepé, defiende al pepé y se excita cuando vence el pepé? ¿Acaso piensa que cuando privaticen lo poco que queda de lo público lo van a repartir con ella?
Estaría bien que se tatuasen en la cara-cospedal que las identifica el logotipo del pepé, justo en sus dos mejillas operadas. Así serían más felices, ellas y su jefe. Y estaba pensando que Coco, en Barrio Sésamo también era de color azul. Caramba, qué casualidad.

Revolución o muerte

Hace unos meses este eslogan estaba desfasado, la gente se reía de él. Bueno, parece ser que ha llegado el momento de hacer revisión del pasado. La juventud (que siempre ha sido la portadora de los más ardorosos sentimientos de libertad y justicia) nos está dando una lección de pundonor y honestidad. Puede ser que sean el caldo de cultivo de una nueva revolución, la primera del siglo XXI en Europa. De momento solo piden democracia real, pero cuando vean que eso es imposible sin un cambio total de paradigma, veremos lo que ocurre. Y espero que nunca lidere este movimiento un partido político, porque si algo sabemos de la Historia es que todo lo que huele a partido político, huele a podrido.
Y esto lo escribe un desencantado del llamado "Partido Socialista". El socialismo es justicia, es revolución, es igualdad real (no sólo de oportunidades), es utopía. El socialismo es llevar a la práctica el amor, es Platón, nunca Descartes.
Yo aún creo en la utopía. Revolución o muerte.

El noble salvaje (y no el de Rousseau)

Ayer volví a ver por segunda vez un fragmento de un programa que hacen en la Cuatro. En la temporada anterior, creo que cuatro familias españolas iban a convivir unas semanas con unas tribus de diversas partes del mundo: Indonesia, África y otros lugares que no recuerdo, en caso de que hubiera más. Total, que después de mostrarnos cuan ridículos somos los occidentales cuando nos enfrentamos con la naturaleza (por eso la hemos aniquilado allí donde hemos ido), ahora toca mostrar cuan ridículos son los pueblos "primitivos" ante la gloriosa y pujante civilización occidental.
Los primeros cinco minutos son los peores, en los que te pones de mala ostia y te entran ganas de llamar al director de Cuatro para ponerle a caer de un burro. Pero hete aquí que pasado el sexto minuto de visionado comienzas a reflexionar (es un defecto que tengo, el de reflexionar cuando veo la tele). Resulta que volvemos a ser puestos en evidencia ante nuestros queridos "nobles salvajes". "¿Cómo permitís que haya gente viviendo en la calle, sin casa, con lo grande y bonita que es vuestra ciudad de Barcelona?""Hay demasiada gente en la calle, hacen mucho ruido""Esto está lleno de coches, deseo volver a ver a mis caballos"...
¿Qué clase de sociedad estamos construyendo? ¿Vamos a seguir igual? ¿Y si algún día nos toca a nosotros estar durmiendo entre cartones? ¿Dónde están los que predican el amor al prójimo vestidos con doradas casullas y tocados con la triple tiara?
¿A dónde vamos?

Me avergoncé de mi mismo viendo ese programa.

Handel - Harp Concerto in B flat Major, HWV 294

Un concierto muy bonito que le copio al facebook de una amiga de Píter (hoy tengo el día ruso)

La Novena ola, de Ivan Aivazovski (1850). Dicen que la novena ola es la que vuelca los botes en los naufragios. Este cuadro se encuentra en el Museo Nacional Ruso, de San Petersburgo.

Es un cuadro grande, que impresiona. Me lo enseñó una amiga rusa cuando estuve viviendo en Píter. Es de los más bonitos de ese Museo.

Ilia Repin es un pintor ruso que vive a caballo entre los siglos XIX y XX. Casi no se le conoce en España, pero en Rusia es una estrella, casi como aquí Velázquez. En esta pintura representa a Ivan el Terrible, uno de los zares míticos.

Recomenzamos.

Hoy hemos vuelto al tajo. Buenas sensaciones. De nuevo alguna buena compañía, brillo en algunos ojos, conexión con algún espíritu sensible. Muy bien, me ha gustado. Gracias por escucharme. Espero que al menos os acordéis de la 1ª Guerra Mundial de bolas de papel, je je.

SAN PETERSBURGO

¿Quién observa a quién? ¿Quién es más humano?

Lo importante es el tamaño

Lo importante es el tamaño del cerebro... ¿no?

Al Bano & Romina Power - Felicita

Cuánto, pero cuánto, cuánto, podía desafinar esa guapa mujer.....Con lo bien que quedaba en playback.

La Cabra Mecanica - Felicidad

Noche. Soledad. Nada.

Decepción. Desengaño. Vacío.

Amanecer. Cansancio. Sueño roto.

Leonard Cohen - Dance Me to the End Of Love

Los viejos tiempos de la bohemia...

Una performance preciosa

Ayer vi una procesión en Santander. Si hubiera sido un comentario de texto como los que hago con mis chavales , habría dicho que la naturaleza del evento era religiosa, con forma de paseíllo en fila de a dos. Destinatario: teóricamente el pueblo de Santander, aunque sólo había dos o tres espectadores. Idea pricipal a transmitir: que el dios de esa secta se va a morir dentro de una semana (aunque hace casi dos mil años). Ideas secundarias: ay que dolor que me da que mi dios se vaya a morir dentro de una semana; también la idea de que para conmemorar la muerte de ese dios que decía que había que estar al lado de los pobres, sus seguidores sacan a pasear todas las riquezas que atesoran en sus sedes sociales (las iglesias).

Iba yo pensando en todas estas cosas cuando Claudia, mi hija de cinco años me dijo: ¿papá, papá, eso que llevan esos señores malos es un burka? Claro, se me puso cara de póker: ¿cómo le explico yo a esa joven criatura que en este país está bien visto que algunas gentes de bien oculten sus rostros y el resto de su cuerpo y realicen sus ritos religiosos por la calle con la ayuda de la policía y todo, y que sin embargo no está bien que las mujeres de otra secta religiosa oculten su cuerpo y rostro de las miradas ajenas?

Otro pensamiento que me asaltó cuando le di largas a la respuesta (con un billete para el carrusel se suele conformar) es que qué bien que los miembros de esa secta religiosa antaño tan opresora en este país, se vieran tan abrumadoramente solos ahora. Es que no les hacía caso prácticamente ni dios. Mientras de fondo el carrusel (es cierto, lo prometo) emitía a todo meter una cancion de los payasos de la tele. ¡Qué metáfora!, ¡Qué performance tan prodigiosa! Siempre he pensado que había que eliminar a todos los curas. Pero ¡qué coño! es mejor que no, que padezcan su exterminio callado a los ojos de todos.

Тенора XXI века - Ария Калафа из оперы "Турандот"

Este me lo ha recomentado Natasha, una amiga de San Petersburgo. Una pasada.

Тенора XXI века - Фуникули-фуникуля

Los tenores del siglo XXI, grupo ruso que actualmente arrasa en Rusia

Perla dorada de este curso

Una perla estudiantil: Amadeo I de Saboya fue rey de España durante la I República

Verdades sobre los niños

Grandes realidades sobre los niños

Дискотека "Авария" Avariya - Модный танец АРАМ ЗАМ Aram Sam Sam Zam

Esto esta la globalización: la canción que mi madre le canta a Claudia ahora se la cantan entre sí los frikis rusos

Bonus para algunos

Hoy resulta que me encuentro con la noticia de que Telefónica va a echar a 6000 trabajadores (que con los miembros de sus 6000 familias son unas 20000 personas). No conozco a su presidente, pero me jugaría una birrita a que vota al partido de la derecha, ese que defiende los valores de la familia, los valores cristianos, los del maldito liberalismo económico. Seguro que va a misa todos los domingos (y fiestas de guardar) y está a bien con ese dios de los católicos que es cojonudo, porque al fin y al cabo, si ha sido un hijo de la gran puta toda su vida, si se arrepiente en el último momento, se salva y va directito a su vera. Así cualquiera es un tipo tan cabrón.
Acto seguido voy y me entero de que esa misma empresa va a repartir 450 millones de euros (que en pelas es una pasta) entre sus directivos como incentivo. Incentivos ¿para qué? ¿para echar a más trabajadores?. Ante esta situación se me ocurre un par de comentarios. El primero es:
¡VAYA HUEVOS!

El segundo comentario iría más orientado hacia el fomento de la revolución soviética pendiente. Hay que organizarse en asambleas de obreros, campesinos y soldados (en ruso, sóviets). Tras ser convenientemente dirigidos por los cuadros del Partido (allí donde estaré yo, por supuesto, no os preocupéis que no os sentiréis solos), habrá que dirigirse al Palacio de Invierno (en este caso, de la Moncloa), de donde desplazaremos a nuestro Kerenski (el compañero ZP) y procederemos a proclamar al mundo que ya somos como los islandeses, que dirigimos nuestros destinos.

Tras lo cual instauraré la dictadura del proletariado, provisional, mientras desplazamos la propiedad de los medios de producción de esos hijos de puta al Estado.

Propongo que copiemos a la Francia, espejo de revoluciones, y compremos una guillotina para ir aliviando la presión demográfica de la clase burguesa.

Resumiendo, como dice el genial Forges en su Twitter, que Telefónica reparte bonus para sus directivos y malus para sus trabajadores. ¡Hay que joderse!

Wishin' and Hopin'

Esta chica tiene una voz muy bonita, la sigo hace tiempo. Toca muy bien el piano y algo la guitarra (acústica).

G. F. Haendel - Organ concerto Op.4 No.6 HWV294 (1/2)

Hoy alguien muy especial (y hermosa)me ha hecho ver una realidad como un templo: que en internet no hay privacidad.

Estamos desnudos.

Pues yo voy y me desnudo con esta música. Hala, son seis minutos.

ODA A LA CERVEZA


Amiga cerveza: no hay joder
más expresivo que el joder que yo digo
cuando te ingiero por vez primera
una vez cada semana.

Agradezco que me impregnes,
que me sacies, que me llenes;
tú me haces ver la vida de otro color,
tu color pajizo.

Y así cerveza de mis entretelas
yo a ti te admiro, te venero
y allí donde me lleves yo se sigo.

Sigue marcando mi camino
porque sin ti yo no me domino
y contigo ¡que bien me lleno!

Antena 3 noticias. Matías Prats. Ayer. O antesdeayer, qué más da. El juez Garzón es llamado a declarar por las escuchas del caso Gürtel (con el que robaron los del PP valenciano y sus amiguetes). De repente le oigo decir: "auto con sabor a sentencia". Ya está, le han juzgado. Seguro que es culpable. Malo. Bueno, malísimo, que para eso es juez y sale mucho en la tele. ¡Cómo se permiten la frivolidad de confundir un auto (comunicación de un juez con diversos contenidos) con una sentencia (que además se puede recurrir si no es firme)! Juegan con nuestra ignorancia, nuestra pasividad, nuestra conformidad. Hay que acabar con ellos. ¿Cómo? Con más formación, educación, saber estar y señorío. Y hablando más bajito que ellos, que sólo saben gritar. Quien más grita menos razón tiene. El mayor grito es el silencio. Calladitos y al tajo, que hay mucho que hacer. Caerán.

Hoy no me he venido arriba

Clase llena de zombis. Esto es lo que he tenido esta mañana. Ante la incapacidad manifiesta para definir Poder Político, he intentado quye definieran "carpeta de anillas". Sólo un ejemplar de mi ecosistema ha podido enfrentarse con relativo éxito a tamaña empresa. Y entre los dos hemos llegado a la conclusión de que el resto de la clases eran zombis. Yo he llegado a apuntar que incluso puede que comieran ratas y que si le arañábamos la piel tendría escamas. Evidentemente ningunos de estos zagales ha visto "V", ya que son muy jóvenes. Tengo que hacerme estos chistes privados en clase, porque si no es difícil sobrevivir en esta selva.

Esta mañana me encontraba en clase comentando el Manifiesto de la fundación del PSOE en 1879. Me vi fuerte y comencé a remontar. El público estaba cada vez más entregado (o dormido) y llegó la hora de explicar qué era un burgués, qué un proletario y qué el Poder Político. Oye, que no vi ningún punto de diferencia con la actualidad. Hasta la más pija (y hermosa) del grupo me prometió una revolución (espero que no sexual). Alcancé mi momento de gloria al mencionar que Pablo Iglesias tuvo que esperar desde 1879 hasta 1910 para alcanzar su primera acta de diputado. Alguno se emocionó. Claro que alguno también dijo que "normal, seguro que de diputado cobraría mucho más que de tipógrafo" (sic)...

Y es que de ideología no entienden mucho mis chavales.

Bienvenidos a la izquierda de los ceros. Este es el espacio que he habilitado en la red para todos aquellos que no encuentran un espacio entre los números naturales. Aquí se critica a los que critican al gobierno (a este), a los que inauguran aeropuertos sin aviones y demás lindezas. Hala, a criticar.